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    “三天到四天。”

    车厢里沉默了。

    三天到四天，一个人一生中大约三万天里的三到四天，放在哪里都微不足道。

    但对一个只剩十几天命的人来说，三天就是他全部余生的四分之一。

    沈长青把这四分之一的命换成了六斤红薯藤块，塞进了帆布包的底部。

    嬴政的手在膝盖上攥成了拳头，骨节咔的一声。

    他没有开口。

    沈长青看了他一眼，忽然笑了。

    那个笑容很短，嘴角刚翘起来就落了回去，但在昏暗的车厢里格外分明。

    “陛下，臣是种地的人。”

    他的声音带着一种说不清的坦然。

    “种地的人有个毛病，手里只要还有种子，就总想着多种一把。”

    他低头看了看帆布包。

    “反正都是要死在这个时代的，少活三天和多活三天有什么区别呢？”

    他的手指在帆布包的肩带上划了一下。

    “但那六斤红薯种下去之后能活几百年，能喂饱多少人，这个账臣算的过来。”

    嬴政的拳头在膝盖上松开了，又重新攥紧。

    他从暗格里取出那卷火种录的竹简，翻到沈长青的名字后面。

    携种而来，四个字已经写在那了。

    他提起笔，在下面又添了一行。

    超负重六斤，以命换种，减寿三日。

    墨迹还没干，他又在最后面补了四个字。

    此债朕记。

    嬴政把竹简收回暗格，铜扣合上时发出一声极轻的响。

    沈长青靠在车厢角落里，帆布包枕在头下面，肩带绕着手腕，右手手指在布面上攥了攥又松开。

    帘缝外面的光全部消失了，最后一支火把也灭了，车厢里只剩从帘布边角渗进来的月光，白惨惨的一道细线，横在两个人中间的矮案上。

    沈长青闭上了眼。

    嬴政坐在矮案后面，手里的笔还没放下。

    他看着帘缝里那道月光，看了很久。

    帘外十步开外，蒙毅的脚步声从左走到右，又从右走到左，来回踱了三遍，最后停住了。

    嬴政的耳朵捕捉到了蒙毅站定之后极轻的一声叹息。

    那声叹息被夜风卷走了，消失在漳水的流水声里。

    嬴政把笔搁在砚台上，靠回卧榻，闭上了眼。

    他这辈子欠过很多人的东西，朝堂上的，战场上的。

    但从来没有一笔债，是用天来计价的。

    帘缝里的月光又往右偏了一寸。

    沈长青的呼吸声慢慢变深变沉，他睡着了。

    帆布包枕在他头下面，肩带绕着手腕，一圈都没松。

    　　


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