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    他朝北边看了一眼，眉头皱成了川字，然后转身朝身后的几个亲兵吼了几句突厥语，那几个亲兵转身就跑，跑向不同的方向，很快消失在雾气中。

    李默看着那个突厥将领的背影，握紧了刀柄。

    还不是时候，再等等。

    将领走远了，又有几个突厥兵从他面前跑过去。

    李默一动不动，连呼吸都放轻了。

    他的黑色劲装在浓雾中是最好的伪装，蹲在那里像一团被遗弃的旧衣服，没有人注意到他。

    营地的北边传来了马蹄声。

    不是一匹两匹，是很多匹，马蹄踩在冻硬的泥地上，发出沉闷的声响，像擂鼓一样越来越密，越来越急。.

    地面的震动越来越明显，连帐篷的毡布都在微微发抖。

    有人在高喊，突厥语，短促有力，像是命令。

    然后是更多的马蹄声，更多的喊叫声，更多的混乱。

    李默终于动了。

    他从帐篷后面站起来，把大刀从土里拔出来，插回背上的刀鞘，弯腰提起两只擂鼓瓮金锤。

    锤头沉甸甸的，锤柄上的麻绳被他的掌心磨得发烫。

    他深吸一口气，迈步朝营地北边走去。

    步伐不紧不慢，每一步的间距都一样大，像是在自家院子里散步。

    穿过两顶帐篷之间的窄巷，绕过一堆积满马粪的草料堆，跨过一道被踩塌的栅栏，李默看到了营地北边的景象。

    突厥人正在集结。

    黑压压一大片人马，少说上千骑，在营地北边的空地上列阵。

    战马打着响鼻，前蹄刨地，鼻子喷出的白气在晨雾中一团一团的，像天上的云掉到了地上。

    骑兵们坐在马背上，有的在检查弓弦，有的在调整马鞍，有的在低声交谈，脸上的表情有兴奋，有紧张，有期待。

    阵型很乱，不像训练有素的军队，倒像是一群被惹怒了的马蜂。

    前排是重骑兵，人和马都披着皮甲，手里端着长矛，密密麻麻像一排刺猬。

    后排是轻骑兵，弓箭在手，箭壶挂在马鞍侧面，壶口朝外，方便抽箭。

    没有人注意到李默。

    他站在一顶帐篷的阴影里，像一块黑色的石头。
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