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    王旭站在空地最深处，面前是最后一把黑剑。与其他四把不同，这把剑的剑柄上缠着一圈发白的布条，布条已经烂得不成样子，但还能看出原本是白色的。

    他蹲下，握住剑柄。

    没有冷，没有热，没有重，没有快，没有静。什么感觉都没有。

    王旭皱眉，把灵气渡进去。没有反应。加大灵气，还是没有反应。把全身灵气都灌进去，石沉大海。

    他松开手，看着铁剑长老。

    老者靠在竹椅上，闭着眼，手里的酒壶已经空了。

    “这把剑的主人，你没见过。”老者的声音很轻，不像在跟王旭说话，更像自言自语，“他活着的时候没人知道他，他死了也没人记得他。”

    “那你为什么知道？”王旭问。

    老者睁开眼看着他：“因为这把剑，是老夫的。”

    王旭愣住了。

    老者站起来走到最后一把黑剑前，独臂伸出，轻轻握住剑柄。剑身从地里滑出，没有任何阻力，像水从指缝间流走。

    老者举剑，剑身薄如蝉翼，透明得像一片冰。阳光穿过剑身，在地上投下一道淡淡的影子。

    “老夫练剑六十年，前三十年学别人的剑，后三十年忘掉别人的剑。”老者把剑插回地里，“这把剑里没有剑意，因为老夫不想留。”

    “那你为什么还留着它？”

    老者沉默了很久：“因为忘了以后，就什么都不剩了。”

    王旭没有说话，走到最后一把黑剑前，蹲下，握住剑柄。这一次他没有用神识探，没有渡灵气，只是握着。静静地握着。

    一炷香过去了。两炷香。一个时辰。

    他的手指没有动，剑也没有动。阳光从东边移到西边，竹屋的影子拉得老长。

    老者躺在竹椅上，不知道是真睡还是假睡。

    王旭的手指轻轻动了一下。不是拔，是摸。他的指腹在剑柄上那圈发白的布条上慢慢滑过。布条粗粝，磨得指腹发涩，但他没有松开。

    “我理解不了。”王旭终于开口，声音不大，“我没有六十年，也没有忘记过什么。”

    老者没有睁眼：“那你就拔不出来。”

    王旭低下头看剑柄上的布条。布条上有一行字，太小，他一直没注意到。凑近看，线头已经散开了大半，只剩几个字还能辨认：剑在人在。

    第四个字的后面缺了一块，应该是“剑亡人亡”。

    王旭愣了一下，手指停在那块缺口上。剑在人在，剑亡人亡。铁剑长老没有忘记剑，他把剑和自己绑在一起。那把剑就是他，他就是那把剑。不想留剑意，是因为他本人还活着。剑意在人就在。

    王旭再次握住剑柄，这次不是用神识，不是用灵气，是用自己的剑意——从前面十五把剑里领悟来的剑意，加上他自己从《九霄剑经》里练出来的剑意，糅合在一起，渡入剑身。

    剑身震了一下。

    很轻，像心跳。

    王旭用力一提，剑身从地里滑出，薄如蝉翼，透明得像一片冰。他举剑，阳光穿过剑身，在地上投下一道影子。

    不是剑的影子，是他的影子。

    老者睁开眼，看了一眼，又闭上了。

    “拔出来了。”

    王旭把剑插回地里，站起来，膝盖有些发软。
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