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    国家历史博物馆的连线屏幕里。

    那个头发花白的专家摘下老花镜，用袖子胡乱擦拭着满脸的泪水。

    他身后的一群研究员，已经泣不成声。

    专家对着镜头，嘴唇哆嗦着报出一组数据。

    “四百二十八封。”

    “这箱子里，一共是四百二十八封信。”

    “我们刚才在后台，同步比对了中华英烈库的绝密档案。”

    专家的胸膛剧烈起伏。

    “从宝山到四行仓库，信里提到的所有人名，所有番号。”

    “全部查实。”

    “一九三七年十一月之前，这四百二十八人，全军覆没。”

    “无一生还。”

    “而且……无后代留存！”

    这话一出。

    破旧的客厅里，陷入了死一般的寂静。

    周子辰站在角落。

    他脑海里的逻辑沙盘正在疯狂崩塌重建。

    四百二十八个必死之人。

    四百二十八封送不出去的家书。

    在那种连通讯兵都活不过半天的绞肉机战场上，是谁把这些信带出来的？

    只有一个人。

    那个游走在战场最前线，看着身边的人一个接一个倒下，却始终不死的苏长青。

    周子辰看着那件挂在墙角的初代军装。

    苏长青根本不只是老兵。

    他是那个时代的守墓人。

    是淞沪会战中，所有亡魂的最后收信人。

    叶承辉站在门边，西装外套已经被冷汗浸透。

    一个背负着四百多条人命，背负着整个民族最惨痛记忆活了八十多年的人，他要怎么去面对这个繁华喧嚣的现代社会？

    叶承辉立刻拿出手机，给安保队长发去指令。

    “把警戒线再往外扩两公里。任何人敢靠近这栋楼，直接按倒。”

    周建国靠在门框上。

    九十二岁的老兵，双腿一软，直接跪在了地上。

    他双手捂着脸，嚎啕大哭。

    “团长啊……”

    “你在长白山的时候，晚上从来不睡觉。”

    “你总是一个人坐在雪地里，看着南边发呆。”

    “我问你在看啥，你说你在听人说话。”

    周建国用头重重磕着门框，额头磕出了血。

    “原来你不是在听风声，你是在听这些死去的兄弟跟你说话啊！”

    叶振国坐在轮椅上。

    他推着轮子，一点一点挪到那个皮箱前。

    枯瘦的手伸进箱子，抚摸着那些带血的信封。

    老人的眼泪滴在泛黄的纸张上，晕开一圈圈水渍。

    “班长。”
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