第(3/3)页

    周海宁没有立刻说话。他伸出手，那只手瘦得像枯枝，手背上的青筋一根一根地凸起来，皮肤薄得能看见底下血液的流动。

    那只手颤抖着，慢慢地、慢慢地抬起来，落在白锦书的脸上。

    指尖冰凉，带着老年人特有的干燥和粗糙。

    可那触感很轻，轻得像风，像一片落叶，像二十多年前那个老人抱着七个月大的婴儿时，指尖划过婴儿脸颊的力度。

    周海宁的嘴唇在抖，抖得很厉害。他的手指从白锦书的额头摸到眉骨，从眉骨摸到鼻梁，从鼻梁摸到下颌。每摸过一个地方，他的眼泪就多一分。那些眼泪顺着他脸上的皱纹往下淌，淌进深深的沟壑里，淌进嘴角的弧度里。

    “像……”

    他的声音沙哑得几乎听不清，像是从胸腔里硬挤出来的，带着一股让人鼻子发酸的力量，“太像了……”

    他的手指停在白锦书的下巴上，微微颤抖着。

    “白哥……你们白家的种，终于找回来了……！”

    说完这句话，他的眼泪彻底决了堤。

    肩膀一抽一抽的，喉咙里发出压抑的呜咽声，像是一个人在黑暗中走了太久太久，终于看见了光。

    那种哭不是悲伤，是二十多年的牵挂终于落了地，是压在心头的那块石头终于被搬开，是憋了一辈子的那口气终于能吐出来。

    白锦书的眼眶热了。他没有哭，但他的喉结滚动了好几下，手指不自觉地攥紧了膝盖上的裤料。

    他想起养奶奶的话。想起那条刻着“锦书”两个字的手链。想起那个小山村的傍晚，老人坐在门槛上，一边择菜一边说：“娃啊，奶奶希望你有一天，能凭这个名字，找到真正属于你的家。”

    他找到了。

    这一刻，恍惚间，阳光打在地上。奶奶好似就站在自己的那里，看着自己，脸上带着欣慰的笑容。

    　　


    第(3/3)页