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    1937年8月2日 凌晨3:20

    北平 永定门。

    残月如钩。

    冷白的光。

    洒在斑驳的城墙上。

    洒在紧闭的城门上。

    城门开了。

    不是被炮火轰开的。

    是守军自己打开的。

    吱呀——

    门轴转动的声音。

    在死寂的凌晨里。

    像一把生锈的锯子。

    锯在每个人的心上。

    门里。

    是撤退的军队。

    士兵们低着头。

    扛着卷了刃的步枪。

    拖着灌了铅的腿。

    默默走出城门。

    很多人挂了彩。

    绷带渗着黑红的血。

    一瘸一拐。

    更多人没受伤。

    但眼神空洞。

    像丢了魂。

    像行尸走肉。

    门外。

    是百姓。

    黑压压一片。

    从城门洞。

    一直排到护城河对岸。

    老人。

    妇女。

    孩子。

    抱着打满补丁的包袱。

    提着豁了口的篮子。

    牵着瘦骨嶙峋的牲口。

    所有人都看着这些士兵。

    看着这些三天前。

    还拍着胸脯喊“人在城在”的士兵。

    死一般的寂静。

    只有脚步声。

    踏踏。

    踏踏。

    只有喘息声。

    粗重。

    压抑。

    只有藏在袖子里的哭声。

    细碎。

    绝望。

    “让开！都让开！”

    军官嘶哑地吼着。

    用枪托推开挡路的百姓。

    “军队撤退！闲杂人等避让！”

    百姓们被推得踉跄。

    但没人动。

    只是看着。

    用眼睛看着。

    一个老太太。

    头发全白。

    像一团雪。

    拄着枣木拐杖。

    颤巍巍走到队伍前。

    拦住了一个年轻士兵。

    “娃。”

    她抓住士兵的胳膊。

    手在抖。

    像秋风里的落叶。

    “你们……真要走了？”

    士兵低着头。

    帽檐压得很低。

    不敢看她。

    “你们走了。

    我们咋办？”

    老太太哭了。

    眼泪顺着脸上的沟壑。

    一道一道往下淌。

    “我儿子……
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